Se fosse un dipinto di Magritte il titolo sarebbe "Questa non è una domenica all'isola".
Abbiamo portato le bici, fatto un lungo giro, poi il bagno e giochi sul prato, disegni.
Poi è bastato un pino, un oleandro, le cicale, i pioppi vivissimi. La tua voce che mi chiama mentre faccio altro.
Alla fine, una poesia.
A che punto è l’estate
oggi che il lago mangia a piccoli bocconi
i bordi dell’isola e salva il pontile
dove mi schiacciò il sole come un insetto.
È nel punto esatto in cui mi volto indietro
guardo senza guardare l’oleandro velenoso
non chiedo perché so già tutto il resto
un male che non fa male scoppia
sommesso e, dal lavorio delle cicale,
moltiplicato dura.
Solo il tuo amore è la cura
e il mio nome mi sveglia sull’orlo del cratere
senza una bruciatura.
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