Leggo questa mattina la notizia sul Corriere.
La poetessa Wislawa Szymborska è morta.
Copio qui questo testo, come un saluto.
Ad alcuni -
cioè non a tutti.
E neppure alla maggioranza, ma alla minoranza,
Senza contare le scuole, dove è un obbligo,
e i poeti stessi,
ce ne saranno forse due su mille.
Piace -
ma piace anche la pasta in brodo,
piacciono i complimenti e il colore azzurro,
piace una vecchia sciarpa,
piace averla vinta,
piace accarezzare un cane.
La poesia -
cos’è mai la poesia?
Più di una risposta incerta
è stata già data in proposito.
Ma io non lo so, non lo so e mi aggrappo a questo
come alla salvezza di un corrimano.
Wislawa Szymborska
